Después de su muerte, llegó un paquete a nuestra puerta.
En cuanto mi madre lo vio, palideció muchísimo.
Siempre fui la niña de papá. Podía contarle cualquier cosa.
Pero había un secreto que nunca me contó.
A veces, lo encontraba sentado solo a la mesa de la cocina, dando vueltas una y otra vez entre sus manos a una fotografía descolorida de una playa hawaiana.
—¿Cómo es allí? —le pregunté una vez.
Sonrió con tristeza.
—La lluvia es cálida —dijo—. Puedes oler el mar antes de verlo.
Papá nació en Hawái. Se fue a los 20 años, se mudó a Oregón y finalmente conoció a mi madre. Extrañaba Hawái muchísimo, pero con los años, dejamos de mencionarlo en la mesa.
Cada vez que papá mencionaba su hogar, mamá se enfadaba.
Nunca entendí por qué.
Papá solo me decía: «Intenta comprender a tu madre, Annie. Si supieras toda la historia, no estarías enfadada con ella».
Ojalá le hubiera preguntado qué quería decir.
Hace dos semanas, papá murió en un accidente de coche.
Nunca regresó a casa.
Aún nos costaba aceptar su pérdida cuando llegó un paquete enorme a nuestra puerta.
Estaba dirigido a papá.
El matasellos de Honolulu tenía fecha de solo tres días antes del accidente.
No tenía remitente.
Llevé la caja a la cocina, con la esperanza de averiguar quién la había enviado para poder contarle lo sucedido.
Pero en cuanto mamá vio el paquete, palideció.
«Déjalo, Annie».
«¿Mamá?».
«Por favor».
Me agarró la muñeca.
«Tíralo. Hagamos como si nunca hubiera llegado».
Me solté.
No podía tirar algo que le habían enviado a papá. En algún lugar de Hawái, alguien podría seguir esperando una respuesta que él ya no podía dar.
Así que quité la cinta adhesiva.
Y en cuanto vi lo que había dentro, me tapé la boca con la mano.
«¡Dios mío…!»
Me quedé mirando la caja.
«¿Qué se supone que hagamos con esto?»
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Dos semanas después de la muerte de papá, llegó un paquete enorme desde Honolulu sin remitente.
Mamá vio la etiqueta y me agarró la muñeca.
“Tíralo, Annie. No lo abras”.
El paquete estaba dirigido a papá y había sido enviado tres días antes de su accidente.
Lo abrí de todos modos.
Dentro había una vieja silla de madera azul. Debajo del asiento, alguien había tallado una palabra:
GILBERT.
El nombre de papá.
Mamá rompió a llorar.
“Esa era su silla”, susurró. “De Hawái”.
Papá se había ido de Hawái a los veinte años y nunca regresó. Cada vez que lo mencionaba, mamá cambiaba de tema. Una vez, papá me dijo: “Si supieras toda la historia, no estarías enfadada con ella”.
Ahora mamá por fin me lo contó.
De adolescente, papá había vivido con una familia de acogida en Hawái. La silla azul había sido su sitio en la mesa de la cocina. Era donde siempre se sentaba, aunque ninguna de las sillas era igual.
—Pensaba que había esperado demasiado para volver —dijo mamá.
Había pasado años animándolo a regresar. Finalmente, contactó a Ruth, una de las mujeres de su familia de acogida. Ruth aún conservaba su silla y accedió a enviársela.
Mamá esperaba que la silla convenciera a papá de volver a casa.
La enviaron tres días antes de su muerte.
Encontré la vieja fotografía que papá había guardado durante años. Siempre pensé que estaba mirando la playa.
Ahora lo entendía.
Su pulgar había desgastado las figuras de las personas en la foto casi por completo.
Llamé al número que aparecía en la etiqueta de envío.
Contestó una mujer mayor.
—Me llamo Annie —dije—. Soy la hija de Gilbert.
Silencio.
Entonces susurró: —¿Gilbert tenía una hija?
—Sí.
Se llamaba Ruth. Recordaba todo de papá: cómo hacía trampas en las cartas, cómo odiaba la papaya y cómo silbaba cuando estaba nervioso.
—¿Estaba enfadado con nosotros? —preguntó ella.
—No. Pensaba que había estado fuera demasiado tiempo.
La voz de Ruth se quebró.
—Aun así, lo habría recogido en el aeropuerto.
Una semana después, llevé la silla de papá a mi apartamento.
Mamá vino a tomar café y se detuvo al verla.
Miró la silla.
—¿Todavía se tambalea?
—Sí.
Sonrió con tristeza.
Afuera, la lluvia de Oregón empañaba la ventana.
Papá había pasado toda su vida creyendo que era demasiado tarde para volver a casa.
Pero tal vez su hogar nunca había dejado de esperarlo.
Me senté en su silla y escuché la lluvia.
